30 января 2024

Пришла пора признаться. Публикация ув. Мараховского вынуждает. Итак. «Мастер и Маргарита» это какая-то обыденная чушь, если честно. Прочитал я её в один из первых приездов в Москву, где-то в перерывах между посещениями карточных игр и салонов эротического массажа. Книжка ведь про Москву! Ого! Москва! Пруды вот эти вот, здания красивые, сталинский ампир… В Перми никакого ампира не было, по ощущениям. В Перми у меня сразу же 90-е были, сразу после основания города начались. Читаю я, значит, книгу. Какой-то там Мастер. Каике-то безумные движухи у него. Маргарита его за что-то там любит — не пойми, за что. Не то юродивый какой-то, не то просто непризнанный гений. Чтобы читатель не заскучал от постоянных намеков, мол, пора бы пожалеть бедолагу, в сюжет добавлены летающие коты и какой-то местный сатана, но как бы не совсем сатана, а наполовину дядя Валера из ЖЭКа, который каждый день ходит в одном и том же старом костюме. И каждый день чуть поддатый с утра, и оттого весьма загадочный. Чушь какая-то. Интересная линия была только у Понтия Пилата. Но, как я узнал позже, она сама по себе глубоко вторична, и имеет корни совсем в другой книге. Это я не к тому, что Булгаков плохой. Булгаков отличный. Возьмем роман «Белая Гвардия», например. Киев, 1918 год, унылым царским офицерам надавали по жопе, австрийцы больше не хотят защищать город, с одной стороны прёт Красная Армия, с другой стороны город штурмует войско Петлюры, ты подпоручик МЫШЬлаевский сидишь возле самовара, обхватив голову руками, и шепчешь на немецкий манер: петууура… петууураааа… Не роман, а песня! И ураган событий, и трагедия белого дворянства! А Мастер что? Сжег он там рукописи какие-то. Ну, иди, поплачь.