24 января 2023

÷÷÷ Когда над головой летают мины и сатанеет вражеская рать, поэзия, конечно, хочет мира, поэзия не хочет воевать. Она полночных жаждет посиделок,  где философской речи перелив.  Ей, как и прежде, флирта жемчуг мелок, ей подавай романы на разрыв. Поэзия зимою хочет водки, а осенью - креплёного вина. Ей надоели фронтовые сводки, ей напрочь опостылела война. Поэзия в живое не стреляет, на этом свете ей не нужен враг. Поэзия всё время поправляет  бронежилет, сидящий кое-как.