22 июня 2023

÷÷÷ Когда войну мы вгоним в гроб и гроб её огромность вместит.  Когда её бугристый лоб расстрига-ветер перекрестит.  Когда её в донецкий кряж зароют, чтоб не восставала, и терриконовый пейзаж  над ней сомкнется без прогала.  Мы возвратимся в города и павильоны соки-воды собой заполним без труда, как землю мирные народы. И сок гранатовый никак  нам не напомнит о разрывах, и о внезапности атак, и о случайностях счастливых.  Мы им напьёмся допьяна,  потом очнёмся и заметим,  что погребённая война иначе снится нашим детям. Они рисуют лик войны  красивым, ласковым, нестрогим.  Они почти что влюблены  в неё на радость педагогам.  И кто-то в класс ворвётся: нет, мерзее не было старухи! Но где же взять её портрет? Они к рассказам нашим глухи. И станет модным аромат, знакомый нам как трупный запах. А значит, вновь глаза глядят  с привычным холодом - на запад.