12 июня 2024

А. Д. Поэту таланта мало. Поэту нужна судьба. Талант питается жизнью, а не чужими книгами. Разыгрывается партия. Фигуры по полю двигая, Божья рука управляет позицией и интригою. Ты изначально пешка, сила твоя слаба. Ты не видишь общей картины. Соседних фигур две-три, а когда, до кого из вас и — дойдёт ли очередь, знает только Гроссмейстер. Жди и копи внутри энергию потенциальную, сам с собой говори, чтоб вовсе не онеметь. Хоть какую-то óчевидь пытайся осмыслить, вобрать в голову или в грудь, зарифмовать, структурировать в строки, четверостишья: клетку перед собою, куда бы ты мог шагнуть; клетку через одну, куда б тебя мог метнуть Игрок; насущную клетку, где ты пережидаешь затишье. Появятся первые бреши в дружественном строю. Промчится бешено конница в рубке остервенелой. В какой-то момент, возможно, ты приблизишься к королю. Но ты же стоишь, как вкопанный! Что я за чушь порю? Он сам за тобою спрячется! Чёрный он или белый? Ты можешь сказать ему пару ласковых слов, или блюсти устав: равнение на середину! Но помни, что битва в разгаре. Братья теснят врагов, а, может быть, отступают. Главное, будь готов, ранец походный заранее вскинь на спину. Готов-не готов — подхватит тебя рука Игрока, ты воспаришь над полем навстречу судьбе и цели. За хаосом взрывов, земли изгибов, сквозь пороха облака успей разглядеть, кто остался в живых из твоего полка, попробуй осмыслить масштабы сраженья и цену победы и поражения: сколько уже внесено, а сколько придётся доплачивать, чашу весов склоняя в нужную тебе сторону, если вообще оно возможно и достижимо: кровь тебе не вино, можно и не дождаться следующего урожая. Что бы ты не увидел, знай: у тебя есть миг, прежде чем, грянув оземь Финистом — соколом ясным, окажешься в гуще боя, хорошо бы среди своих; но всяко бывает. Бог знает, какой гамбит разыгрался в мире, сейчас, на глазах твоих, становящемся из чёрно-белого чёрно-красным! Допустим, пройдя сквозь пекло бомбёжек и штыковых — лоб в лоб — атак, на последней горизонтали, ты встретишь победу в числе немногих живых, даже, возможно, выбившись из рядовых, не в орденах, пускай, но и не без медалей. Тогда и настанет время вспомнить, что ты поэт. Раны, ожоги, рубцы, испещрившие память — это и есть судьба — даже если желанья нет, если талант угас, ты обязан извлечь на свет, не для того, чтобы вылечить и исправить; это и невозможно. Но новых предостеречь, дабы не повторяли, но были, меж тем, готовы враз — по команде — встать, а по жребию — порознь лечь за короля, за друзей, за родную речь, за чёрно-белую землю — по предначальному Слову. Но цену общей победы знает один Творец, и если тобою жертвуют, не выпускай оружие. За други своя погибнуть, как воин и как боец, не перестав быть поэтом — эта судьба не хуже! 09.06.2022 г. #стихи_2022