12 февраля 2025

* * * Мне снился дом и снился самолёт. И было мне не страшно почему-то. Я шла куда-то и была разута. Я шла без цели ночь всю напролёт. Я шла одна далёко по полям, — в густом тумане, под ноги не глядя. Из рая в ад. И вновь к пределам рая меня босую вёл сквозь сон туман. Он чистый лист. И он же чистый холст, вбирающий в себя болезность ночи. Я шла совсем одна по серым клочьям. И мне казалось, рядом был погост, а за погостом снова был погост. — Здесь время мёртвых? — я спросила тихо. И папа мне ответил: «Не шути так!» А после ещё что-то произнёс, но я забыла, что он говорил. Проснулась и забыла. Нет, не вспомнить. И я не знаю, как без этих слов мне теперь поверить в то, что будет мир. Он разве будет? Кто его нам в дар, возможно, и не в дар, а с переплатой... И всё же мир наступит, правда, папа? Я просыпаюсь вновь и вновь в кошмар, бреду опять куда-то поутру. Заблудшая растерянная дочка. Ты говорил, я родилась в сорочке. И в ней же я когда-нибудь умру... Анна Ревякина | Подписаться