12 ноября 2025

* * * Не знаю в чём, но в чём-то ты не прав, мой вещий сон, мой поэтичный сплав, нековкий как чугун. В тебе такая нежность, что страшно близко подносить к глазам, мой черновик, таинственный Сезам, моих дорог весёлая погрешность. — Куда опять? — Куда-то на юга, где дедушка Кащей. И бабушка Яга летает над посадкой. Дура дурой! Я в этой сказке автор и герой. Мне сон приснился, мы держали строй, вооружённые пером — клавиатурой. Нас двое. Мы рубились до конца. Пьянели от стишков, как от винца. Не то чтоб вдрызг, но заносило круто. Ли-те-ра-ту-ра — семь не нот, но букв. Её подбитый золотом каблук. Любовь — её резервная валюта. Всё это наше! Глянь, от сих до сих. Я псих давно, а ты недавно псих. Со временем привыкнешь, легче будет. Найдём себе укромный уголок, чтобы лежать и, глядя в потолок, стихи на скорость собирать, как Кубик-рубик. Фото Екатерины Чопенко. Анна Ревякина | Подписаться