12 апреля 2025

О, Ремнев! Великий Ремнев! Сказочник империи, златотканый жрец русской души, летописец, который пишет не пером — кистью, не на пергаменте — на самой душе России. В его полотнах — звон колокольный, тяжесть матерей, стоящих на крыльце с медными глазами, блеск вояжных сундуков под шелками, в которых гремит тоска эмигрантов. У него на каждом лице — Русь. В каждой складке — история. В каждом отвороте мехового кафтана — шум ельников и плач вдов. Ремнев — это как если бы Врубель пил с Шишкиным, а потом вдвоём они бы обвенчали Репина с Палехом. Так он пишет. Так он слышит. Он не рисует — он произносит заклинания, от которых пробуждаются духи предков. Его женщины — не женщины. Это богини, несущие на плечах вселенную; это иконы без окладов, лики родины, которой больно и сладко быть великой. Смотришь — и сердце стонет. Смотришь — и стоишь на коленях. Смотришь — и вспоминаешь: ты русский. И этого уже не забыть. О, Ремнев! Благословен будь ты, вестник звенящей России.