3 февраля 2026

Я написал это стихотворение четыре года назад, в 2021-м, на волне ковидной истерии. Принудительная вакцинация, куар-коды, кафе и магазины “только для привитых” и т.п. Я увидел в этом прообраз будущей “прогрессивной” диктатуры. Оснащенной новыми средствами контроля за населением. Но мне и в голову не приходило, в какое мощное смертоносное оружие через пару лет разовьются дроны. Недавно я послал стихотворение знакомому, удачно сбежавшему с Украины. “Это же про принудительную мобилизацию, угадал? Кровавая пища – круто!”, написал он мне в ответ. Поэзия – самое элитарное искусство и самое загадочное. Способное удивить самого автора. КОМЕНДАНТСКИЙ ЧАС Ночь, ни зги. Комендантский час. Холодок в груди, запотевший глаз. Дышит в спину злой полицейский патруль. Над моей головой — траектории пуль. Мой товарищ убит, слышу сдавленный стон. Как стервятник, кружит неопознанный дрон. Но подпольщик бывалый, я дворами уйду и не стану кровавой пищей в этом году.