9 сентября 2026

140 лет назад вышел в свет первый сборник стихов молодого корреспондента малоизвестной индийской «Гражданской и военной газеты». Литературного дебютанта звали Редьярд Киплинг. 1886-й год. Ещё не написана «Книга джунглей», не созданы знаменитые впоследствии рассказы и очерки, имя Маугли не стало нарицательным, не приклеены к Железному Редьярду ярлыки империалист и колониалист, публике ещё невдомёк, что «Запад есть Запад, Восток есть Восток…», да и лучшие переводчики Киплинга на русский ещё не родились… А 21-летний уроженец Бомбея уже жжёт глаголом и прочими частями речи. Иногда удачно, иногда не очень. Но читающая публика замечает неординарного автора и с того самого 1886-го начинает живо интересоваться всем, что тот выдаёт на-гора. Итак, сборник Departmental Ditties (можно перевести и как «Штабные песенки», и как «Чиновничьи куплеты»…). Колониальный быт. Хлесткие, на грани фола формулировки. Яркие, почти ядовитые краски. Радость и отчаяние, любовь и боль, тонкий юмор и неуклюжие солдатские репризы - таков авторский коктейль, выплеснутый на страницы сборника молодым английским журналистом. Впрочем, судите сами…😉 Моя соперница Зачем же в гости я хожу, Попасть на бал стараюсь? Я там как дурочка сижу, Беспечной притворяюсь. Он мой по праву, фимиам, Но только Ей и льстят: Ещё бы, мне семнадцать лет, А Ей под пятьдесят! Я не могу сдержать стыда, И красит он без спроса Меня до кончиков ногтей, А то и кончик носа; Она ж, где надо, там бела И там красна, где надо: Румянец ветрен, но верна Под пятьдесят помада. Эх, мне бы цвет Её лица, Могла б я без заботы Мурлыкать милый пустячок, А не мусолить ноты. Она острит, а я скучна, Сижу, потупя взгляд. Ну, как назло, семнадцать мне, А Ей под пятьдесят. Изящных юношей толпа Вокруг Неё теснится; Глядят влюблённо, хоть Она Им в бабушки годится. К её коляске — не к моей — Пристроиться спешат; Всё почему? Семнадцать мне, А Ей под пятьдесят. Она в седло — они за ней (Зовёт их «сердцееды»), А я скачу себе одна. С утра и до обеда Я в лучших платьях, но меня — Увы! — не пригласят. О боже мой, ну почему Не мне под пятьдесят! Она зовёт меня «мой друг», «Мой ангелок», «родная», Но я в тени, всегда в тени Из-за Неё, я знаю; Знакомит с «бывшим» со своим, А он вот-вот умрёт: Ещё бы, Ей нужны юнцы, А мне наоборот!.. Но не всегда ж Ей быть такой! Пройдут веселья годы, Её потянет на покой, Забудет игры, моды... Мне светит будущего луч, Я рассуждаю просто: Скорей бы мне под пятьдесят, Чтоб Ей под девяносто.